La vida no es como las historietas de la Marvel

He ingerido por accidente jarabe para la tos caducado.

De momento no noto que al hacerlo haya adquirido ningún superpoder.



Seguiré informando.

Un rayo, por favor

Lo mejor que me podría pasar es que me partiera un rayo.

Así cada mitad de mí podría hacer lo que más le apeteciese.

Y en la distancia se llevarían mejor.

Y se mandarían postales curiosas cuando se fueran de viaje, sin nada escrito detrás, sólo garabatos y pequeños dibujos hechos sin pensar.

Viajero eventual

El viajero eventual, una vez entra al vagón y se sienta, mira por la ventana.

Cuando se cansa del exterior, se vuelve adentro y pasea la mirada por los viajeros, de forma distraida.

Es entonces cuando su mirada se cruza con la de otro viajero, generalmente el que se sienta frenter a él.

Este cruce no suele durar ni un segundo, los ojos pronto buscan desesperados un lugar donde mirar donde no hayan otros devolviendoles la mirada.



En cambio, los viajeros habituales, curtidos durante horas y horas de trayecto frente a desconocidos, sí poseen la rara facultad de poder quedarse traspuestos mirando a otra persona.

Hay gente que se siente agredida por esta costumbre, pero es algo completamente involuntario, fruto del trance hipnótico provocado por la calefacción, el hilo musical y el traqueteo.

Dos párrafos

"Pasó sus primeros veinte años de vida en un circo, corriendo de un lugar a otro, y jamás en todo ese tiempo pisó la misma ciudad dos veces. ¿Habría existido alguna vez otro circo que errase en forma tan desmesurada? Hijo de acróbatas, la infancia le llenó cada día de paisajes nuevos, y fue amigo de enanos y payasos, de domadores y leones, ponies, trapecistas, funambulistas, hombres-bala y elefantes. Conocío tres Buffalos Bills y dos indias bailarinas que se dejaban cortornear de cuchillos.

A los catorce años, se enamoró de una adolescente que durante tres noches ocupó la segunda fila. La tercera noche (él ayudaba a la dama de los perritos amaestrados), la adolescente le guiñó el ojo y él se puso rojo como un tomate. No supo como reaccionar y cuando hubo meditado un método de acercamiento ya era demasiado tarde: viajaba por la carretera, en una caravana de carros, hacia la ciudad siguiente (...) "



de Melocotón de manzana, libro de relatos de Quim Monzó

Gusto de todos

Nunca llueve al gusto de todos. Y al mio menos que al de nadie.

Desde hace unos dias me persigue una nube color papel mojado y se me sienta en la cabeza. Y se cuela en los trenes conmigo. Y la gente me mira enfadada porque empapamos los asientos.

Y yo les miro, y me entran ganas de disculparme diciendo "Nunca llueve al gusto de todos. Y al mio menos que al de nadie"

Resfriado soy mejor persona

Estoy resfriado. Entonces me escuece la garganta. Entonces me duele hablar. Entonces me quedo callado. Y entonces, a veces, hasta escucho lo que me dicen.

He vuelto

Con gripe, la nariz roja, y una voz que suena a matasuegras estropeado.

Pero he vuelto.

¿Ha pasado algo mientras no he estado aqui?

Me han encomendado una peligrosa misión intergaláctica y no encuentro mi pistola-teléfono-móvil-termosideral. He de paralizar y congelar a una esteticién asesina, y destruir las larvas adelgazantes que ha soltado por el espacio, convirtiendo a Saturno y Urano en una dieta baja en colesterol que provoca nauseas al resto del sistema solar. Necesito encontrar a Samuel, el androide que limpia mi nave, que suele robar mi pistola, cargándola de pintura, y escribe mensajes a móviles por todo el sistema solar.

Un hombre con poco pelo camina cuesta abajo con los bolsillos fuera y la bragueta abierta. Parece simpático, distraído, despistado, hasta que escupe un líquido viscoso en la acera. Sus zapatos de rejilla pisan su propio cadáver de saliva y resbala, pero consigue frenar la caída apoyándose en un coche del que trataba de salir una señora. Ambos se miran, la señora sale del coche y cierra, y el señor sigue caminando, pero esta vez cuesta arriba.

Vacaciones

Por muy bonita que sea la casa de uno, un al final acaba hastandose de ella.

Esos detallitos sutiles: el leve chirído de esa puerta, ese condenado pasillo que siempre te ha parecido largo, esa cisterna que no deja de hacer ruido por la noche...



Pues eso, que almu y yo nos cambiamos la casa unos dias. Y asi nos da el aire.

50400 segundos con una cámara digital prestada se pasan rápido

Sé/NoSé

Sé disparar una bala, salir corriendo tras ella y alcanzarla antes de que llegue a la diana, mordiendola con los dientes.

No sé silbar, ni hacer pompas de chicle.

Sé hacer un nudo que se afloja cuando tiras de él y se aprieta cuando no le haces caso.

No se plegar una camisa sin arrugarla.

Se dibujar en la acera espirales de tiza que hacen que la gente se quede traspuesta mirandolas, y se ria sin saber porqué.

No sé dibujar lineas rectas.

Neutro

A veces me olvido de cómo he de sentirme.

Y me quedo parado buscando la expresión adecuada, como buscando una foto en un álbum vacío, pasando páginas dobles de acetato una tras otra. Y llego al final sin encontrar nada.

Y por miedo a poner la cara equivocada, no pongo ninguna: mis pupilas se convierten en interrogantes.

Y la linea de mi boca se hace de puntos suspensivos.

Fame

Vuelvo a la vida laboral y me encuentro con que me han nominado a unos premios.

Cosa bastante inexplicable, sobretodo con la falta de actividad bloguera que vengo demostrando los últimos días...

Se me ocurre que quizás se me nomina para premiar eso...



Generalmente los concursos, votaciones anuales en plan bitacotas.net/com etc... son algo que no me interesa demasiado y respecto a lo cual prefiero mantenerme al margen.

Pienso que quien busca notoriedad por esos medios normalmente ansía conseguir más visitas en sus páginas.

Y si quisiera visitas pondría fotos de perros desnudos, o yo que sé... de mujeres llevando pantalones muy cortitos. O quizás inauguraría un servicio de terapia online para adolescentes traumatizados por los efectos del programa de Leticia Sabater en su infancia.

Pero el caracter completamente absurdo e informal y completamente casero de los FBA, iniciativa de Jgts me ha encantado. ¡Juego!



Asi que nada, hago un llamamiento para que voteis y me pongais por las nubes. Nada de papanatas de "votad en conciencia" y "ponedme la puntuación que querais".

Yo lo que quiero es arrasar, forrarme y ser famoso.

Y volar en jet privado pintado de rosa, y vivir en un hotel y poder in en bici por los pasillos, y comprarme una cama elástica gigante y pasarme el dia saltando en ella y bebiendo champagne, y...

Circulos que se cierran

Si mandas un perro a por el periodico, probablemente te lo traiga mordido.

Si me das a mi cuatro dias libres probablemente pierda mucho tiempo, gaste mucho dinero y escriba bien poquito...

Es la tendencia innata que compartimos ciertos animales a terminar haciendo precisamente lo que se espera de nosotros.

A fin de cuentas, hace falta alguien en el mundo para cerrar los circulos. Para crear las famas y llenar las barras de los bares.

Podría decirse que el primer paso para arreglarlo es admitirlo. Pero... ¿quien quiere arreglarlo?

Me voy, que he quedado...

El espiritu de las fallas

Que no te engañen.

Nada de celebrar el fin del invierno quemando metafóricamente las penurias y recibiendo la primavera.

El espiritu de las fallas es meter ruido, intentando joder lo más posible a los que no quieren/pueden celebrar las fallas.

Quien te diga que no, es fallero y está obligado por su falla (son peores que las logias masónicas) a desmentirlo.

Las armas van desde el corte indiscriminado y arbitrario de calles al continuo bombardeo de masclets a todas horas, por no hablar de los puestos de longanizas que echan un humo que te apesta la ropa tendida...

Mañana trabajo, levantandome a las siete. Son las dos menos diez y no puedo pensar, ni menos dormir, porque unas palabras retumban en la cabeza:

" Dime que es lo que puedo hacer, cómo te puedo tener...en mi vi-da"

Beth en la turboverbena de mi calle: lo último en tecnología de amplificacion al servicio del vandalismo acústico.

Normalmente aprovecho para escaparme... el año que viene Beth no me pillará en casa.

Pensamiento siniestro

Llevan ocho años haciendo oposición desde el gobierno...

¿...y si ahora se les ocurriera gobernar desde la oposición?

Mi concierto de Belle and Sebastian en 10 puntos

Punto 1: No soy crítico musical

Dios me libre... soy músico, y todo el mundo sabe que los hombres lobo y los vampiros se llevan fatal. Por eso esto no es una cr?tica del concierto de Belle and Sebastian que pude ver la noche del viernes pasado en el Palacio de Congresos.

Punto 2: Rumores de anulación...y prisas

Por razones evidentes. Finalmente el concierto se hizo, si no no estaria escribiendo esto (evidente)

Acudir a la manifestación del viernes y llegar puntual al concierto fue una proeza conseguida a base de cena apresurada y conducción temeraria. No volvera a repetirse (la cena apresurada)

Punto 3: Adam Green mola

Había escuchado poquito de este extraterreste mezcla imposible de Roy Orbison, Jarvis Coker a cámara lenta (esos bailecitos) y a ratos Frank Sinatra en su época de crooner decandente de Las Vegas. Sallió al escenario con una americana negra (parecía haber dormido con ella puesta) y lo llenó con toneladas de actitud y pasotismo glamouroso. Sus canciones en directo sonaron impecables y ademas tuvo el morro de sugerir que compraramos su disco con el peor castellano que he escuchado en mi vida.

Da igual lo que pienses de Adam Green. Sea lo que sea, está claro que a él le da igual. Me encantó.

Punto 4: ¿Quien dice que la gente no va a los conciertos?

Los 30 (ay! pinchazo en el bolsillo) euros de la entrada no asustaron a los más de 1000 asistentes que ocuparon todas las butacas (incluido el palco, donde yo me situé para poder beber a escondidas) Eso nos lleva al ...

Punto 5: No se permite entrar bebidas

Punto hábilmente solucionado sujetando sendas latas de cerveza bien fría en los calcetines, dentro de los camales. Mientras la cola para entrar iba lenta, disimular era sencillo. Cuando una vez dentro el camino se despeja y te has de alejar de la entrada aparentando normalidad, se hace dificil caminar con el lastre. Además, si andas muy deprisa, corres el riesgo de que una lata salga disparada de tu camal o que cuando abras la cerveza tengas una celebración digna de Carlos Sainz. Una vez en el palco una bella azafata vigilaba como un carcelero apostado en la garita el correcto comportamiento de los asistentes, lo cual añadió un morbo extra al tema. Beber cerveza a escondidas... vuelta a la adolescencia?

En fin : No poder beber en un concierto...¡a donde vamos a ir a parar!

Punto 6: B&S desolados

Dijeron estar muy tristes por lo acontecido en Madrid y no sonó hipoócrita. Pidieron un sobrecogedor minuto de silencio antes de empezar, en la que en todo el teatro sólo se escuchó el ruido de estática de los amiplificadores. Impresionante

Punto 7: Sonido impecable

Esto en Belle and Sebastian no es ninguna novedad. Sonando en un sitio acondicionado acústicamente para conciertos de cámara... la sensación fue aún mayor.

Punto 8: Sucesos paranormales

La carrera de Stuart alrededor de las butacas centrales, la espontánea que sube a bailar, extasiada. El cachondo traductor voluntario escogido de entre el público que trasladaba el discurso con aportaciones personales. La chica que salió a cantar los coros (bastante bien) y que dando dos besos al guitarrista le dio un coscorrón y sufrió un ataque de verguenza...

Punto 9: Al final, de pie

...y bailando como posesos. Los ultimos bises levantaron al publico de las butacas y un servidor no se paraba de preguntar mientras bailaba encantado ..."¿porque no lo hemos hecho antes?"

Punto 10: Buen sabor de boca

No encontré mucho más de lo que había visto las dos veces anteriores, pero hay platos que repites precisamente por eso, porque los has probado y sabes que te van a gustar.

Vidas anteriores

Curioso. Mi antiguo sistema de gestion de posts (qlog) ha revivido, y con él, han reaparecido mis posts anteriores: vidas anteriores

Recomendado para nostálgicos, desmemoriados y para los que piensan que hace ocho meses se me ocurrían cosas más interesantes que contar (ejem....yo entre ellos)

Las personas vienen y van

Bueno, las personas vienen y van.



Hasta los insignes jefes de estados destinados a escribirnos la historia (según su clarividente e iluminado designio) tienen su despedida por la puertecita del servicio.

No les compadezco. Asesorías en empresas de inversión, conferencias, fundaciones.... algo me dice que peor que a mi, no les va a ir. Por lo menos en lo económico...



Llegados a este punto, quien entre o quien salga de nuestro gobierno, casi que me da igual.

Ya se sabe: las personas vienen y van.



A los que espero no volver a ver es al orgullo, la discriminación, la manipulación informativa, el "ordeno y mando", el "vosotros no lo entenderíais", el militarismo con excusa humanitaria, el fomento del miedo irracional, los decretazos e imposiciones, las privatizaciones, los recortes sociales, los presupuestos irreales, los chanchullos inmobiliarios, las hipotecas a 40 años, el "doy esas palabras por no dichas", la desaparición del verbo "dimitir" del vocabulario político, las inauguraciones fantasmas, las manchas negras en la arena...



Quizás soy un iluso. En cualquier caso no me confío. Espero que los que vienen recuerden lo que olvidaron los que se van: que las personas vienen y van.



Y que no somos subnormales, joder (...por lo menos de momento)

Esta mañana

Dentro del vagón nadie ha hecho preguntas. No era necesario.

Uno de los chavales tenia puesto un auricular e iba contando a sus compañeros lo que iban diciendo en el noticiario de Radio 1.

Cada novedad aportada por el de la radio era contestada sólo por sus amigos.

"Qué fuerte"

"Tio, a ver si petamos nosotros tambien"

"Mira que eres capullo, joder"

El resto de los viajeros callabamos, con la mirada perdida. No por no estar haciendo caso. Todos estabamos pendientes de las palabras de ese chaval, pero sencillamente estabamos enmudecidos.

Habian pasado apenas hora y media, y estábamos a cuatrocientos kilómetros de distancia, pero viajabamos en un tren idéntico al tren de la radio. Era imposible no imaginar. En esas situaciones es imposible responder al dictado de ninguna lógica. Muchos de nosotros nos habíamos subido al tren sin conocer la noticia.

Miré a afuera: Ventana, borroso,árboles, una casa. ¿La ultima que vea?

Me quito el pensamiento de la cabeza como puedo y vuelvo a mirar adentro.

No era el unico que tenía ese pensamiento. El velo de frialdad matutina ferroviaria estaba hecho añicos.

Las miradas se cruzaban, cara a cara. Nos mirabamos a los ojos los unos a los otros.

Revisores, peones de obra, estudiantes, jubilados... nos sosteniamos la mirada unos segundos.

Nunca una mirada de un extraño me ha dicho tantas cosas.

Mi post sobre Lost In Translation

Las últimas semanas he leido muchos posts en muchos blogs de gente que había visto Lost in Translation.

Es lo típico, tras tanto comentario te ves obligado a ir a verla (sobretodo habiendo escuchando su sobresaliente BSO)

He estado pensando como aportar algo al tema, y he decidido escribir este post:

Todavia no la he visto, me voy en dos minutos.

Innovador, eh?

Hasta luego...

Etimología comparativa

En EEUU decir loser (perdedor) es un insulto gordísimo. Lo vereis en las pelis.

En España ser perdedor tiene un cierto halo poético, y si nos dicen "perdedor" intentando insultarnos, nos meamos de risa (we piss of laugh?).



En EEUU decir que eres popular (popular) es decir que eres guay (cool) o que eres jefa de animadoras o capitan del equpo de futbol (football, no soccer).

En España decir que eres popular quiere decir que no lees mucho, que inauguras cosas en elecciones y que te crees lo que dice Urdazi en el telediario de la primera.

Y a los capitanes de los equipos de futbol(soccer) les dejamos elegir ellos mismos su opción política (y además les pagamos muchísimo dinero). Al rey le pagamos muchisimo dinero tambien pero no sabe de política.

De todas maneras, en España nadie dice que es popular, porqué no conozco a nadie que diga que les vota y luego siempre ganan.



Quizás sea porque en España todavía no está tan bien visto ser popular (popular) como en EEUU, donde lo gritan a los cuatro vientos, e incluso se enorgullecen.

Esto nos lleva a un punto conflictivo, porque en EEUU ser facha es ser republican (republicano).

En España si dices que eres republicano (republican) quieres decir que te jode que haya un señor que viva con su familia a todo tren a tu costa sin dar un palo al agua (a stick on the water)

Por cierto, en España, si dices que eres republicano en un mitin popular (facha) te corren a ostias y te tapan la boca (no sé como se dice eso en inglés)





En EEUU si no eres facha, tienes que ser de sólo derechas. A esos los llaman demócratas.

Lo cual es muy divertido, porque entonces resulta que si eres republicano (republican) no eres un demócrata. Mira, me acabo de dar cuenta que eso es mas o menos lo que en España dice el partido popular (popular)



En España democratas son los del partido popular (popular), y todos los demas somos terroristas (terrorists), rojos (terrorists) o independentistas malvados (terrorists)

En EEUU el presidente da discursos en portaaviones vestido con un mono.

En España sólo tenemos un portaaviones. Evitaré chistes fáciles referentes a las palabras "presidente", "discurso" y "mono".



Ah, y cool en español significa frío.

¿Todo claro?

Mundo 1, Pablo 0

En defensa de mi pobre resultado he de argumentar inferioridad numérica y, evidentemente, el "factor campo".

Car crash

Eran las siete de la mañana del sábado. Él tendría unos cincuenta años.

Vestía de traje de chaqueta y conducía un pequeño pero lujoso utilitario italiano.

Pequeño, lujoso y considerablemente destrozado tras el impacto.

El ruido del vapor escapando del radiador servía de fondo para sus palabras.

Decía haber madrugado para ir comprar al mercado, pero su acento pastoso denotaba los cinco o seis cubatas de whisky del bueno que se había ventilado esa noche.

Su discurso era confiado, prepotente y aleccionador, como de quien está de vuelta de todo y se sabe poseedor de la razón.

Sólo cuando observó la señal de stop que le señalaba (y que él ignoró en el cruce) su confianza comenzó a flaquear.

Ni siquiera frenó.



Yo estaba aturdido, mirando una y otra vez el costado izquierdo, completamente hundida.

Maravillado de la eficacia de las barras de protección lateral.

Y contento de haber dejado esa noche la moto en el garaje.



Y nada más. No hay interpretación existencialista ni moraleja edificante.

Sólo suerte.

Escribir un libro

De rutina yo podria escribir un libro.

Y de madrugones, y de prisas.

De arroces fríos, y de fiambreras rayadas por el uso.

Y de incomprensión, y de orgullos estériles.

Y de desánimo.







Menuda mierda de libro.

El alto precio de dos horas de sueño

Hoy me he dormido.

Cuando he abierto los ojos los numeritos del despertador marcaban dos horas más de lo habitual. He saltado de la cama y me he ido vistiendo mientras me duchaba.

Chorreando, he corrido a la cocina tropezando con los muebles y me he tomado un café recalentado mientras me lavaba los dientes. El café mentolado no es mal invento.

He salido del portal corriendo y casi he caido en la zanja de por arte de magia ha aparecido en mi acera. En el proceso de esquivarla he atropellado a un peón de obra, que se ha recobrado del impacto un poco confuso, porque para cuando él se ha girado, yo ya estaba a trescientos metros, dejando una nube de polvo tras de mí. Como el correcaminos.

No he perdido el tren de milagro. Cuando me he sentado, resoplando, he observado que dentro de mi bolsa había un calcetín negro.



Por suerte, estaba limpio.

Happy birthday to me

Cosas pequeñas

El día que abolieron el silencio caminábamos por calles atestadas, mezcla de zoco callejero y centro comercial desahuciado.

Nuestro camino cruzaba una marea humana, iluminada con el rosa y azul de los neones y el naranja de las llamas que se nos burlaban desde dentro de los bidones oxidados.



Todo el mundo nos ofrecía algo. O nos lo pedía, con un rutinario y frenético interés. Ajenos a sus llamadas, pasábamos delante de sus ojos sabiendo que el tiempo que les costaría olvidarse de nosotros sería exactamente dos segundos y cuatro décimas.

Recuerdo que sabíamos desaparecer, haciéndonos de sombra y asfalto, cubriéndonos del más espeso velo de anonimato. Recuerdo que tú me enseñaste a hacerlo.



Yo caminaba con las manos en los bolsillos de mi chaqueta de piel oscura. Te miré de reojo, caminando segura con la mirada posada a tres metros delante de tus pies. No necesitábamos hablar cuando caminábamos porque siempre que lo hacíamos las palabras se nos quedaban pequeñas.



Nuestra ruta nos alejó del grito frenético y del olor a grasa y a plástico. Cruzamos la calle y un gato hizo amago de acompañarnos pero pronto desistió, quizás desanimado por la humedad que lo impregnaba todo.

Pasamos junto a un enorme cartel iluminado, donde la fotografía de un hombre trajeado nos dedicaba una sonrisa de retoque fotográfico. Una sonrisa calculada, perfecta y vacía Lo dejamos atrás en trece segundos y nueve décimas .



Pasamos junto a un parque desierto y nos paramos a mirar como ardían los columpios.

Cuando sólo quedaban cenizas, te pusiste de cuclillas, observando una cabeza de muñeca chamuscada y ya sin pelo. Me miraste inquisitiva.



“¿Qué ha sido de las cosas pequeñas?”



Me encogí de hombros, pero no necesité contestar. Tú te incorporaste, y seguimos nuestro camino.

Elementos reactivos