Cuando al grito de sálvense quien pueda los miedos saltan por la borda y quedas tú sólo presidiendo el naufragio. Y compruebas que el casco ahora aligerado flota mucho mejor de lo esperado.
Cuando después de mil renuncias a tu yo desmantelado le queda tan poco que perder que realmente ya no puede pasarle nada malo.
Son esos puntos de inflexión los que te hacen sentir en el ojo de la aguja que zigzaguea remendando las costuras rotas de tus días.

Vengo del futuro. Y es maravilloso y terrible a un tiempo. La gente se mueve cada vez más rápido y sin embargo cada vez tiene menos tiempo para estar quieta.

Me voy, me llaman. No me malinterpreten, no me llama un quién, me llama un dónde, y será sólo por unos días. Espero que a mi vuelta los cientos de dudas que dejo en la puerta aparezcan resueltas.
Mucho me temo que algunas de ellas se colarán en la maleta y me harán compañía en el viaje. Pienso dar tantos tumbos y quiebros que espero dejarlas aturdidas, que despierten deslumbradas cuando abra la cremallera, sin saber donde están y a donde van. Tenerlas por un rato en ese mismo y puñetero estado en el que paso yo la mayor parte de mi tiempo supondrá mi pequeña venganza, mi personal acto de justicia poética.

Durante más de siete décadas, la Guía del Trampolín ha sido un referente para todo aficionado al encaramamiento y posterior salto desde un lugar elevado.
Ser crítico de la Guía del Trampolín es un empleo muy bien remunerado, si bien requiere una vida de discreción, sacrificio y continuos desplazamientos para catar cualquier plataforma, escalerilla o risco del territorio nacional.
Los propietarios de hoteles y piscinas privadas suspiran por conocer la identidad de ese anónimo visitante que, de forma inadvertida, visita sus locales y se marcha tras darse un breve pero impecable chapuzón. Del veredicto de este discreto y silencioso personaje dependerá el éxito su negocio la próxima temporada.
Pero el crítico de la Guía del Trampolín no conoce la diversión, ni los largos baños ni estancias prolongadas. En su maletín tan sólo hay un bloc de notas, un par de billetes de avión y un gorro de baño cuidadosamente doblado.

Seguro que nadie te previno del perverso ritmo que imponen el calendario laboral y el mes de vacaciones. Probablemente nadie te avisó de que tu organismo, habituado a metabolizar finas rodajas diarias de tu propia vida, podría colapsar ante el reto de procesarla con un cien por cien de pureza, veinticuatro horas al día.
Tal vez debiste ser menos tú mismo durante un tiempo para irte habituando al cambio.

No ha sido ese mi caso. En cualquier caso podría haber sido peor, gracias a un par de almas buenas que han amortiguado mi impacto.
Pero me asombra pensar lo intensos que han resultado unos días que en principio debían haber sido tediosos y relajados. A la mierda el guión, cuando no es creíble es mejor improvisarlo.
Menos mal que de días aún me quedan unos cuantos. Es una suerte que el coste de mi tiempo últimamente ande terriblemente devaluado.

La gente que piensa que las relaciones humanas son inevitablemente un campo de minas suele ser la que termina por detonar el suelo bajo tus pies dejando un cráter en tu recuerdo. Puedes ir tras ellos y desaparecer en un abrazo desintegrado o quererlos desde lejos y esperar a que el sol y las lluvias terminen deteriorando la composición del explosivo enterrado.
Aun así nada cambia el juego, tan sólo el click de la carga no detonada, recordándote que aunque lo hayas contado, ahí tampoco deberías haber pisado.

Uno rara vez es culpable de las decisiones que no toma.
Por eso de vez en cuando dejo que decida mi tripa. Ella sabe tan poco y olvida tan pronto que rara vez se equivoca. Con eso, unos amigos y una toalla suele ser suficiente. Al menos en estas épocas del año.