En el tren se sienta a mi lado una pareja de orientales. Conversan en su idioma, chino o tal vez coreano. No paran de repetir como un mantra dos palabra en castellano que al parecer les resultan muy divertidas.
ZONA.ZAPATO.
ZONA... ZAPATO....
ZONA. ZAPATO. ZONA. ZAPATO.
Despues de veinte minutos y a base de repetirlas han conseguido desproveerlas de todo siginificado.

Al llegar a la estación he ido a la comisaría más próxima y lo he denunciado todo.
Me han comentado que nada se puede hacer. Que están al tanto de la actividad de algunas bandas extranjeras especializadas en la sustracción de significados de palabras.
Que operan en parejas, aprovechan el descuido de los pasajeros y desaparecen rápido.
Que lo lamentan mucho pero que dudan que pueda volver a recuperarlos.

De la comisaría me he ido directo a la academia, a matricularme en coreano.
Esto no va a quedar así. Temblarán al escuchar mi nombre.

Sueño. Esta noche los gatos han pensado que mi cama era un cuadrilatero y han hecho la maratón nocturna de 12 horas seguidas de lucha libre.
Prisa. Me he despertado tarde. No me he podido duchar porque están arreglando la ducha.
He corrido a la estación. He perdido el tren.
He vuelto a casa y he cogido el coche. Nada más salir de la ciudad una retención provocada por un accidente me ha tenido a mí y a unos cuantos miles de desgraciados mirandonos el ombligo cuarenta y cinco minutos de más.
He llegado tarde.

Evidentemente, no he desayunado. Así que el café que no me he tomado debe estar indigestando a otro en estos precisos momentos. Lo siento chaval, yo ya voy servido.

Y el del banco me ha dicho que restando la base deducible de la base imponible y elevandolo todo ello a la enésima potencia queda bien clarito que el estado me debe mil tropecientos euros que realmente eran míos pero que me los fueron quitando del sueldo poco a poco el último año, los muy ladinos. Pero como claro está, tengo contraida una deuda con la entidad, la retribución recircula y cambia de manos electrónicamente de manera fabulosa para (en interés del interesado) restar intereses pagaderos futuribles incrementando la rentabilidad de los emolumentos.

En otras palabras, lo que ha ocurrido es que un tren lleno de dinero ha pasado delante de mis narices y al parecer no tenía parada en mi hucha.

Y yo lo que quiero es el dinero, para irme este veranito de vacaciones y tomar el sol y criar legañas, que buena falta me hace.

Al menos ahora sé que la sirena de un coche zeta la he pagado yo. Y la manguera de un bombero. Y el postre de un ministro. Y el pienso de la cabra de la legión.

Como en los anuncios de productos milagrosos. Los que tienen dos supuestas fotos de la misma persona.
La foto del Antes, borrosa y deprimente, en blanco y negro. La foto del después, radiante, perfecta.
Hoy siento que valgo de modelo para la foto de cualquiera de esos anuncios.
Para la del Antes, claro.

Si tuviera color sería azul cobalto. Tiene un velo algo denso, espeso. Con un final ligeramente amargo. Segun avanza la mañana su rastro se va diluyendo (a base de cafés) hasta quedar en una leve traza. Ojera leve, más rosada que azul.
Es el clásico sueño del freelance. El de quedarse hasta tarde la noche anterior.
Algo más sofisticado el insomnio televisivo. Menos áspero que el feliz sueño resacoso.

La gente va por la vida sin saber qué sueño se mete entre pecho y espalda y creo que eso es muy malo. Es necesaria cierta cultura del insmonio para degustarlo en toda su plenitud. Propongo un curso de cata de sueños.

No sé si yo serviría para esto. EL sommelier que se traga el vino termina siendo poco acertado en sus catas. Y yo en esto me pego autenticos atracones.

Nos equivocamos contínuamente.
Por las mañanas, por ejemplo, pensando que sabemos como va a transcurrir el día que tenemos por delante.
Hoy tenía que hacer muchas cosas. Si me llegan a preguntar, probablemente no hubiera adivinado que hoy tendría que cruzar la ciudad a toda velocidad en dirección a una clínica veterinaria con un cachorro de gato muriendose a mi lado.

Tambien erramos sistemáticamente en el cálculo del ancho, alto y profundidad del hueco que dejan los seres que nos rodean cuando nos dejan. Lo mismo pasa con el tiempo. Cinco semanas es puede parecer poco para cogerle cariño a un animal.
A fín de cuentas, aún no tenía ni nombre.
De nuevo nos equivocamos.

Espero que no me tachen de autocompasivo si termino declarando que hoy ha sido un auténtico día de mierda.

De niño perdí demasiado tiempo intentando girar hacia la izquierda con la bicicleta.Todos mis intentos acababan con el suelo, las piedras y costras perennes decorando mis rodillas.Hubiera sido mejor asumirlo. Concentrarme en hacer mejor lo que ya se me salía bien. Y dar inacabables paseos circulares.

La ilustre Sociedad Meteorologia Desideria Iluminati se creó a finales del siglo XIX gracias a la iniciativa de unos caballeros que, dudando de la eficacia de los entonces incipientes métodos de predicción meterológica, deseaban trabajar en el desarrollo de métodos alternativos.
Denostados desde sus inicios por gran parte de la comunidad científica (y más tarde por el poderoso y asentado lobby de los hombres del tiempo del telediario), sus miembros se vieron a vivir en las sombras, ocultando su pertenencia a la, por otra parte, cada vez mayor logia.

Los progresos de la sociedad fueron patentes cuando, en 1932, vaticinaron con éxito la ola de calor que durante los meses de Julio, Agosto y Septiembre de ese año asolaría el desierto del Kalahari. En otras ocasiones, sus predicciones no fueron tan exitosas.

Aún hoy, los miembros de la Sociedad Meterologia Desideria Iluminati nos reunimos en secreto en pequeños grupos, en ciudades y pueblos de todo el mundo. Y nos sentamos en cuclillas y entonamos en ancestral himno de la sociedad mientras concentramos nuestra energía mental en desear que el viernes por la tarde luzca el sol. Deseando que el buen tiempo dure al menos hasta el lunes siguiente.

A veces acertamos. A veces no. Igual que los hombre del tiempo del telediario. Pero ellos no cantan tan bien.