En medio de lo que una vez fue un salón. Rodeado de mangueras negras de plastico rellenas de cable que cuelgan del techo, malheridas.
Encaramado a una montaña de escombros, cañizo, astillas de madera, ladrillos rotos, fragmentos de escayola, y polvo, mucho mucho polvo, Pab tiene una revelación: se sabe en ese preciso instante que hay en todo cámbio catártico. Ese momento de duda, esa pregunta, ese..."¿Donde demonios me he metido?".

Todos los días ocurre en algún sitio algo realmente pequeño maravilloso y conmovedor, como de película de Amelie. Como de anuncio de colonia.
Y nadie lo ve, porque todo el mundo está redactando ambiciosos planes de empresa en las horas destinadas al almuerzo, llenando enormes cámaras frigoríficas industriales con lomos de vacuno que cuelgan en ganchos de hierro con forma de interrogante, o descolgando sonitonos con el éxito del verano pasado para hacer de sus telefonitos un poquito más de ellos mismos.
Podría vencerme el pesimismo y pensar sólo en los miles de margaritas que todos los días son arrastrados por bulldózers. Pero no es para tanto. Hay vida en todos lados, en las suelas de tus zapatos y bajo las teclas de tu teclado. En esa secreta y diminuta colección de polvo, pelusa, pestañas y miguitas de galleta con la que tú nunca convivirías a diario si te diera por pensar en su existencia.
Acunada en esa basura vive feliz la mierda que algún día crecerá para poblar el mundo dentro muchos siglos, cuando sólo seamos petróleo.
Y me da la sensación de que lo harán mucho mejor que nosotros.
Brindo por eso. Bien es sabido que, llegado el caso, yo brindo por todo.

De poetas, alfareros, rápsodas, filólogos, filósofos, fotógrafos, psicólogos, biólogos marinos, tramoyistas, oradores iluminados, astronautas, pilotos de hidroavión, guitarristas, actores, pintores abstractos, mensajeros, azafatos, francotiradoras , gigolós, solistas de arpa, sexadores de pollos, diseñadores de moda, estudiosos de las escrituras, escritores de relatos cortos, cocineros de nouveau cuisine, patrones de remolcador y restauradores de frescos renacentistas sin un lugar donde caerse muertos ya está lleno el mundo.


Amorticen su inversíon. Sean consecuentes. Piensen con la cabeza.
Si lo que desean es vivir su vida a través de la de sus hijos (y vivirla a todo tren) convenzalos para que se hagan notarios. O agentes inmobiliarios. O tal vez tenistas superdotados, pero eso ya es más complicado y además se suda.

Ahí es donde está la pasta de verdad.

Siglo XXII. Despues de haber limpiado las costas gallegas, abaratado la vivienda, erradicados el cáncer y el SIDA, jubilado a Bush, obtenido la paz mundial, y abolidos la pobreza y las discriminaciones, la humanidad finalmente alcanza su último reto: inventar la máquina del tiempo.

Y una vez construida no se les ocurre otra cosa que enviar a una guapa oficial uniformada de pelo oxigenado a principios del siglo XXI, para descubrirle a una simple ama de casa española lo maravillosamente bien que destruyen la suciedad las partículas de oxígeno activo de la lejía del futuro.

Y es que en los anuncios de detergente se esconde la más pura esencia de la naturaleza humana: Somos la ostia consiguiendo cosas... y nos encanta restregarselas a los que no las tienen.

Me pregunto porqué la gente que al casarse saca ciento cincuenta euros a cada amigo, familiar y conocido no los devuelve el día que se divorcia.

Espero que crecer no consista en aumentar la lista de cosas que te gustaría hacer y no puedes.

Algún día espero descubrir con qué has de quitarte algo de entre los dientes si ese algo es precisamente tu último trozo de seda dental.

Antes odiaba la expresión "marco incomparable". Ahora escalan puestos "persona entrañable" y "calidad humana".

Envidio a la gente que a los ochenta mantiene sus facultades mentales intactas.

Envidio a la gente que tiene sus facultades mentales intactas.

Nunca me acuerdo de que soy fatal para las fechas.

Este verano ha acabado demasiado pronto.

Y este post es demasiado largo.

Este lunes está resultando enorme. Es como un señor obeso con el que te toca compartir colchón, su peso curva la superficie de las cosas obligandote a estar pegado a él.

Me enseñó a convertir las manecillas del reloj en espirales. Aprendimos juntos a vivir del revés, sentados en los techos de las amplias estancias mirábamos a la gente caminar por debajo, ajena y atareada.
Estoy en mi sitio, en el punto en el que ni quiero ni necesito más de lo que tengo.
Sólo quiero que no me vuelvan a faltar minutos para aprenderme su espalda.
Sólo quiero no dejar de notar su olor en las sábanas.