Las calles de mi barrio se llenan de balcones con carteles de "se vende".
Con el resto de mi vida está pasando algo parecido. Es tiempo de cambio. Muchos de los retazos de eso que soy yo se dejan llevar por la inseguridad y el temor al cambio. Malvenden sus viviendas costosamente adquiridas hace años para emigrar a sitios mejores. Se mudan y me dejan casas vacías, e incluso algún edificio amenazando ruina.
Yo, que a fin de cuentas no soy más que suelo urbanizable y algún que otro tímido paraje natural, observo todo esto como un expectador más, aún dolorido por las cicatrices de las demoliciones. Espero a que se vayan para, una vez convertido en páramo, poder decidir dónde irán las fuentes y dónde los chopos.
Se acabaron las circunvalaciones y los aeropuertos. Ser urbe cosmopolita me terminó saliendo muy caro. Probaré a reencarnarme en tranquilo pueblecito, tal vez en la periferia.
Voy a intentar ser menos, y de paso mejor.

Cambio:
Servicios sanitarios en condiciones, transporte público que no mate a sus usuarios, pluralidad e independencia de radio y televisión públicas, sistema educativo gratuito en colegios de obra y no en barracones, millones de miles de metros cuadrados de parajes naturales recalificados

por:
Cuatro o cinco mamotretos diseñados por Calatrava que cuestan cinco veces más de lo presupuestado, trescientos veinticinco campos de golf para el disfrute de veintiocho jubilados alemanes, barra libre y todos los gastos para los millonarios que esnifan coca en el puerto deportivo con la excusa de una carrerita de barcos y un circuito urbano ensordecedor con calles cortadas, pivones siliconados sujetando sombrillitas y un olor a goma quemada que lo inunda todo. Y fuegos de artificio. Y paella para todos.

Razón: donde vivo.

Hoy las circunstancias me convierten en un partisano, un rebelde, un quintacolumnista. Un elemento peligroso a acallar. Me calaré la boina , meteré las manos en el abrigo y eludiré a los guardias durante el toque de queda, escudandome en las sombras.

Vive la Résistance

Ojálá el + del reproductor además de subir la música bajara el sonido de todo lo demás.
Ojalá algún día escuchando una canción en francés no te des cuenta de que perdiste el verano y cien cosas más y te dé por echarlas de menos.
Ojalá en un descuido tonto alguien resbale y resquebraje el molde con el que hacen los jueves como este.

Obtuso es una palabra que me gusta porque suena a lo que significa.
Saltimbanqui también, pero esa no tiene nada que ver con el día de hoy.

Hace no mucho tiempo leí un articulo en un blog que pontificaba sobre lo que es y no es propio de un buen bloguero.
No sé si por desinterés o por mi habitual memoria de pez los unicos puntos que recuerdo son:
- Cuidar a tus lectores (visitas) con una ferrea frecuencia de actualizaciones. Un blog sin cambios es un blog muerto. Si es necesario, acumular posts para suplir las épocas de carestía.
- Jamás escribir en estados alterados de la conciencia (esto estaría en mi top ten de eufemismos mareantes)

Así que puedo por fín puedo decir, no sin cierto orgullo, que NO soy un buen bloguero.
La satisfacción dura poco. Es muy fácil decidir qué no eres.
Lo complicado es ponerle ojos y cara al señor del pijama al que saludas todas las mañanas en el baño.
En esto mirar el DNI no ayuda. Saber quién eres, saber quien eres.
Demasiado tema para hoy. Pido el comodín del público.
¿Quienes son ustedes?¿Y quien soy yo?¿Donde dejé mi coche?