01 septiembre 2007
Lucidez
Hacía tiempo que no leía a nadie escribir con tanta lucidez sobre la cosa esta que es escribir un blog muchos años, y la forma en como se acaba metiendo en tu vida y tu vida se acaba metiendo en él. Y de cómo cambias, y de cómo te cambia, y de cómo cambia contigo.
Y de cómo de ese absurdo juego de matrioshkas enrevesadas la gente en ocasiones encuentra algo que valga la pena ser rescatado.
Y de cómo tú siempre lo encuentras, sin excepción.
Hoy el post no es mío, es de Aracne
16 agosto 2007
Traza quijotesca
Para mí esas manadas de modernos molinos de viento, los llamados parques eólicos, siempre han tenido una dimensión mágica. Hay una fuerte sensación de irrealidad en la imagen de esos gigantes de blanco impoluto girando detrás de una montaña a ritmo pausado pero constante.
Algo en su silueta engaña al ojo y lo confunde, haciendonos incapaces de calcular su tamaño real. Y el hipnótico cruce de sus palas cuando los observas en conjunto siempre me ha dejado embobado. Debo tener una traza quijotesca en mi herencia genética.
Mi larga colección de sueños infantiles irrealizados se redujo un poco hace unos días cuando, de manera improvisada, cogimos un desvío con el coche y acabamos visitando uno.
Su tamaño es inabarcable. Puedes estar a varias decenas de metros de uno y notar como sus fabulosas palas te sobrevuelan. Cuando estás en sus proximidades todos tus instintos te susurran "peligro" y "alejate". Y sin embargo te quedas. Su indescriptible silbido varía al ritmo que marcan las rachas de viento. Te abrazas al blanco tronco de acero que ni diez personas juntas podrían abarcar con sus brazos y notas con todo el cuerpo el ronroneo de sus mecanismos.
Tal vez nos estén engañando. Quizás no son un invento moderno del hombre, sino que un día simplemente aparecieron allí y nos hemos inventado una historia para no sentirnos intimidados por su presencia.
Tal vez alguien los puso ahí para recordarnos lo pequeños que somos.
Y tal vez no estén ahí para recoger el viento sino para crearlo. Y quizás el ritmo imparable de sus aspas es lo que hace girar al mundo sobre sí mismo.
06 agosto 2007
Y entonces el escarabajo derrotó al General
Un día un volcán emergió del mar.
Y creó algo parecido a un atolón.
Al poco tiempo aves marinas, culebras, insectos y matorral lo invadieron todo, se establecieron.
Y por las noches cantaban al unísono en estruendosa y aleatoria sinfonía.
Miles de años despues piratas y contrabandistas se cobijaron en sus cuevas.
Y tal vez añoraron a las mozas levantinas encaramados a una roca y mirando esas estrellas de brillo insultante.
Y unos cientos de años depués, algún general de las Fuerzas Armadas con complejo de micropene decidió utilizar el lugar para hacer puntería con sus obuses.
Y alguna otra lumbrera decidió, en pos del progreso, quemar el lugar para acabar con todo lo que se moviera sin usar sólo dos patas.
Pero desde hace unos años unas cuantas personan intentan restablecer el orden de las cosas.
Y te invitan a conocer la historia del lugar.
Y si caminando por el sendero un escarabajo endémico del lugar lo cruza parsimonioso, toca detenerse. Y observarlo pasar, sin interferir en su camino.
Y es esta curiosa vuelta de la tortilla lo que más me gusta de la historia. Al final el tiempo pone a cada uno en su lugar.
16 julio 2007
Antípodas
Daremos juntos la vuelta al mundo, en distintas direcciones.
Saldremos a la vez del mismo lugar. Un sitio señalado: una plaza con monumento o una encina milenaria.
Y quedaremos días despues en el sitio opuesto del planeta.
Y en la terraza de un café de las antípodas me esperarás un cuarto de hora, porque yo habré errado en los calculos de navegación, confundiendo en mi sextante la estrella polar con un Airbus de las Reales Aerolíneas de Qatar.
Y comprarás la prensa local, para matar el tiempo.
Y pese a estar en otro idioma, no entenderás nada, como aquí siempre te pasa.
Y te entretendrás con las viñetas de humor y llegaré y me sentaré, resoplando.
¿Llevás mucho esperando? Y me dirás que demasiado.
Yo fingiré que te creo y pediré un té, apesadumbrado.
Tu fingirás que te da igual y volverás a tu diario.
Y jugaremos a eso. Pero sólo un rato.
03 junio 2007
Frágil
Dos inacabables segundos sujetando fuertemente el volante de un coche que gira sobre sí mismo fuera de control. La carrocería que se deforma a cámara lenta y pequeños fragmentos de plástico que comienzan a flotar ingrávidos por encima del capot. Una sacudida que te devuelve al aquí y ahora y destapona tus sentidos. Pequeños sonidos a tu alrededor. El siseo del motor roto que se desangra, el goteo de sus fluidos en el asfalto. El sonido de la respiración de tu amigo, al que el abrazo del cinturón lo ha dejado sin aire durante unos segundos. El sonido de la tuya propia.
Tus manos aún cogiendo el volante con fuerza. ¿Estás bien?¿Estás bien? Estoy bien.
Aún me aturde pensar qué pudo haber pasado, los cientos de ramificaciones funestas que podrían haber crecido al abrigo de esos dos segundos en los que el tiempo me paró.
De todas ellas se me ha regalado la menos mala. Soy un auténtico estúpido. Y soy muy afortunado. Y desde hoy, también soy un peatón.
Ojalá esto que escribo le ahorre esos dos segundos a alguien menos prepotente que yo. Ojalá ayude a ese alguien a entender lo frágil que es todo.
01 junio 2007
Exacto retraso de seis meses
Releyendo viejas entradas he decidido que tengo que postear menos y escribir más.
Y publicar lo que escriba en el blog, obviously.
Habrá a gente a la que sonará a perogrullo, pero la diferencia está tan clara que no sé como explicarla.
Supongo que esto es como un propósito de año nuevo, con un exacto retraso de seis meses.
31 mayo 2007
Al final de la burbuja
Las calles de mi barrio se llenan de balcones con carteles de "se vende".
Con el resto de mi vida está pasando algo parecido. Es tiempo de cambio. Muchos de los retazos de eso que soy yo se dejan llevar por la inseguridad y el temor al cambio. Malvenden sus viviendas costosamente adquiridas hace años para emigrar a sitios mejores. Se mudan y me dejan casas vacías, e incluso algún edificio amenazando ruina.
Yo, que a fin de cuentas no soy más que suelo urbanizable y algún que otro tímido paraje natural, observo todo esto como un expectador más, aún dolorido por las cicatrices de las demoliciones. Espero a que se vayan para, una vez convertido en páramo, poder decidir dónde irán las fuentes y dónde los chopos.
Se acabaron las circunvalaciones y los aeropuertos. Ser urbe cosmopolita me terminó saliendo muy caro. Probaré a reencarnarme en tranquilo pueblecito, tal vez en la periferia.
Voy a intentar ser menos, y de paso mejor.
28 mayo 2007
Clasificados
Cambio:
Servicios sanitarios en condiciones, transporte público que no mate a sus usuarios, pluralidad e independencia de radio y televisión públicas, sistema educativo gratuito en colegios de obra y no en barracones, millones de miles de metros cuadrados de parajes naturales recalificados
por:
Cuatro o cinco mamotretos diseñados por Calatrava que cuestan cinco veces más de lo presupuestado, trescientos veinticinco campos de golf para el disfrute de veintiocho jubilados alemanes, barra libre y todos los gastos para los millonarios que esnifan coca en el puerto deportivo con la excusa de una carrerita de barcos y un circuito urbano ensordecedor con calles cortadas, pivones siliconados sujetando sombrillitas y un olor a goma quemada que lo inunda todo. Y fuegos de artificio. Y paella para todos.
Razón: donde vivo.
Hoy las circunstancias me convierten en un partisano, un rebelde, un quintacolumnista. Un elemento peligroso a acallar. Me calaré la boina , meteré las manos en el abrigo y eludiré a los guardias durante el toque de queda, escudandome en las sombras.
Vive la Résistance
17 mayo 2007
Waste dump
Ojálá el + del reproductor además de subir la música bajara el sonido de todo lo demás.
Ojalá algún día escuchando una canción en francés no te des cuenta de que perdiste el verano y cien cosas más y te dé por echarlas de menos.
Ojalá en un descuido tonto alguien resbale y resquebraje el molde con el que hacen los jueves como este.
Obtuso es una palabra que me gusta porque suena a lo que significa.
Saltimbanqui también, pero esa no tiene nada que ver con el día de hoy.
05 mayo 2007
Loren ipsum
Hace no mucho tiempo leí un articulo en un blog que pontificaba sobre lo que es y no es propio de un buen bloguero.
No sé si por desinterés o por mi habitual memoria de pez los unicos puntos que recuerdo son:
- Cuidar a tus lectores (visitas) con una ferrea frecuencia de actualizaciones. Un blog sin cambios es un blog muerto. Si es necesario, acumular posts para suplir las épocas de carestía.
- Jamás escribir en estados alterados de la conciencia (esto estaría en mi top ten de eufemismos mareantes)
Así que puedo por fín puedo decir, no sin cierto orgullo, que NO soy un buen bloguero.
La satisfacción dura poco. Es muy fácil decidir qué no eres.
Lo complicado es ponerle ojos y cara al señor del pijama al que saludas todas las mañanas en el baño.
En esto mirar el DNI no ayuda. Saber quién eres, saber quien eres.
Demasiado tema para hoy. Pido el comodín del público.
¿Quienes son ustedes?¿Y quien soy yo?¿Donde dejé mi coche?